Mathilde ne dit rien, Tristan Saule

Le livre :  Mathilde ne dit rien de Tristan Saule. Paru le 21 janvier 2021 chez les éditions Le Quartanier. 20€. (328 p.) ; 20.5 x 14 cm

4e de couv :

La fin de la trêve hivernale approche, et Mathilde découvre que ses voisins sont menacés d’expulsion. Les recours légaux n’ont rien donné. Mathilde n’a pas toujours été travailleuse sociale. Mathilde porte en elle de sombres secrets. Mathilde ne dit rien, mais Mathilde va prendre les choses en main. Dans ce premier roman des Chroniques de la place carrée, suspense et tension viennent bouleverser le portrait d’une femme brisée qui fait face à son dernier choix : se battre ou disparaître.

 

L’auteur : De Tristan Saule on ne sait pas grand chose. J’ai beau cherché je ne trouve pas de photo du jeune homme non plus. Jusque que Tristan Saule est né en 1978. Il vit dans l’est de la France. Mais en enquêtant un peu plus j’ai fini par savoir que Tristan Saule est un pseudonyme. Celui de Grégoire Courtois que j’avais découvert il y a deux ans environ avec son titre Les lois du ciel réédité en folio policier. Grégoire Courtois vit et travaille à Auxerre, où il dirige la librairie indépendante Obliques. Et il utilisera son alias de Tristan Saule uniquement pour les Chroniques de la place carrée

 

Extraits : 
« – Bon, continue Mathilde. D’abord, dites moi comment vous en êtes arrivés là ? Jusqu’à présent, ça se passait bien. C’est la première fois que vous nous sollicitez.
– Je sais pas, dit la mère. C’est à cause du chauffage peut-être. On a payé plus de chauffage cet hiver.
Mathilde fait une discrète grimace. Cet hiver a encore été doux, plus doux que le précédent qui était lui-même plus doux que celui d’avant. La rigueur de l’hiver n’a rien à voir là dedans. En revanche, là où elle a raison, c’est que le prix de l’énergie augmente. Plus vite que le montant du RSA. Ce service voit régulièrement débarquer des personnes qui se sont laissé surprendre. Progressivement, année après année, la balance budgétaire de leur foyer s’est mise à pencher du mauvais côté. Ce qui était à l’équilibre – revenus, charges fixes, imprévus – s’est retrouvé légèrement déficitaire. Sans que personne ne s’en rende compte, la vie de ces gens n’était plus viable. Quand la carte bleue était bloquée au 20 du mois il y a dix ans, elle l’était au 15 il y a cinq ans, et au 10 aujourd’hui. Comme pour ce couple que Mathilde a ici, en face d’elle, et des centaines d’autres qu’elle reçoit toute l’année, la faillite n’est pas venue brutalement mais centime après centime, une micro- augmentation après l’autre dans tous les secteurs de la vie. »
« Elle interrompt son mouvement. Elle a cru entendre un bruit. C’est un bruit qu’elle connaît bien. Le grincement du tiroir du bureau de Jean-Philippe. Toutefois, avec le frottement des habits qu’elle manipulait, elle n’en est pas certaine. Elle attend, ne fait plus un geste, tend l’oreille. Il faudrait qu’elle aille voir. Et si cette bonne femme était en train de fouiller partout ? Mais le bruit n’était pas si distinct. Elle a pu se tromper. L’inquiétude lui aura fait entendre ce qu’elle craint d’entendre. Elle préfère ne plus y penser, conjurer le sort en agissant comme si de rien n’était. »

Le post-it de Ge

Mathilde ne dit rien, Tristan Saule

Voici un premier roman qui a su faire naître en moi un véritable coup de cœur. Il est d’une justesse incroyable

Mathilde est travailleuse sociale. Elle voit toute la journée défiler des personnes en difficulté et fait de son mieux pour les aider. Mais quand elle apprend pourquoi ses voisins Mohammed et Nadia sont menacés d’expulsion, elle comprend que les dispositifs légaux seront inutiles et qu’il va falloir se salir les mains. Quarante-six ans, ancienne judoka, massive et mutique, Mathilde puise dans son passé ténébreux la volonté d’en découdre, et pourquoi pas de refermer enfin, douze ans plus tard, de douloureuses blessures.

Mathilde ne dit rien est le premier volet des «Chroniques de la place carrée », une série de romans noirs qui s’intéresseront aux habitants de celle-ci, à leurs parcours, leurs magouilles, leurs espoirs, leurs fantômes.

Avec ce roman noir social, Tristan Saule nous offre un inexorable compte à rebours implacable. On suit avec attention et bienveillance son atypique héroïne hors morne durant sept jours. Un roman haletant qui m’a laissé pantelante. Je ne sais pas si ces «Chroniques de la place carrée » seront une trilogie ou une tétralogie mais vite la suite ! Vite je veux connaitre le prochain ou la prochaine habitante de ce petit coin du France ou d’ailleurs…
Mathilde ne dit rien est à découvrir et faire découvrir.

 

Et si on lisait le début : 

« Voilà presque dix minutes qu’elle tourne autour de la maison. C’est pas normal.

Elle est grande, large, robuste. De dos, on la confondrait avec un homme. Elle en a la musculature, les cheveux courts et mal peignés. Quel âge a-t-elle ? Quarante ? Cinquante ans ?

 Elle porte le même genre de combinaison que celle des ouvriers, des techniciens qui s’engouffrent dans les bouches d’égout pour poser des câbles, réparer des tuyaux, ouvrir ou couper l’eau.

La première fois qu’elle est passée devant la maison, Gaëlle ne l’a pas remarquée. Une passante de plus dans la rue. Une ombre au coin de son œil. Puis, deux minutes plus tard, cette grande bonne femme baraquée est revenue. Elle est réapparue devant le portail ouvert. Elle s’est arrêtée, a fait mine de chercher quelque chose par terre.

Depuis la fenêtre de la cuisine, Gaëlle a vu la boîte à outils, les chaussures de sécurité, les muscles du cou de cette intruse devant chez elle.

Elle n’a rien à faire ici ; Gaëlle en est certaine. Dans le quartier, il est difficile de passer inaperçu. On ne peut pas dire que les voisins soient des amis. Personne ne se parle. Personne n’invite l’autre à dîner ou à boire un verre. On ne se prête pas son matériel de jardinage. Pourtant, chacun sait qui habite les maisons alentour. On ne se connaît pas mais on se reconnaît. On a tous payé le même prix pour avoir le droit d’habiter là, dans cette zone pavillonnaire fraîchement sortie du sol, en périphérie du village, dans cet environnement plus vraiment urbain, au milieu des champs de céréales, mais pas encore rural, avec toutes les commodités de la grande ville – boulangerie, pharmacie, station-service – et le calme de grands jardins qui tiennent les routes et les indésirables à distance. Ici, on n’habite pas. On cohabite, de loin.

 

Gaëlle et son mari ne dérogent pas à cette règle. Eux non plus n’ont jamais adressé la parole à aucun des habitants du lotissement, tout au plus répondu « d’accord » au quinquagénaire d’à côté quand il leur a demandé de jeter un œil à sa maison pendant les deux semaines où il serait en vacances à l’étranger. — D’accord, avait dit Jean-Philippe. Gaëlle avait perçu dans la voix de son mari cette intonation discordante qui la colorait quand il était insincère.

— Les cambriolages ont lieu entre quatre et cinq heures du matin, avait dit Jean-Philippe à sa femme, une fois le voisin parti pour Stockholm, Cancún ou Dieu sait où. Qu’est-ce qu’il croit, celui-là ? Que je vais passer la nuit à la fenêtre à surveiller sa baraque ? Il a qu’à s’acheter une alarme.

Gaëlle se demande si le voisin quinquagénaire est là ce Mathilde ne dit rien  matin. Elle suppose qu’il est commercial, quelque chose comme ça. Il ne semble pas avoir d’horaires fixes. Il part parfois pour la journée, souvent pour quarante-huit heures. Elle imagine qu’il est sur les routes, qu’il sillonne la France pour vendre des aspirateurs ou des tringles à rideaux. Non, ça ne se fait plus, ce genre de choses. Elle ignore ce qu’il pourrait bien vendre. Ils vivent côte à côte depuis plus de dix ans et elle ne le lui a jamais demandé. Ça aurait été indiscret. Ici, on se mêle de ce qui nous regarde. On n’est pas de la police. Pourtant, elle aurait aimé savoir s’il était là ce matin, quand la grande bonne femme en combinaison est passée devant la maison pour la troisième fois.

Ils ne sont pas censés travailler en équipe, ces gens-là ?

Gaëlle ne se souvient pas avoir jamais vu des types d’edf ou du gaz effectuer des opérations seuls. Elle se déplace d’une extrémité à l’autre de la fenêtre pour balayer la rue du regard.

Elle se dit qu’elle est un peu nerveuse, un peu inquiète. Elle est trouillarde aussi, elle le sait bien ; toujours à imaginer les pires scénarios, à remarquer des détails insignifiants auxquels elle accorde une importance disproportionnée, sur lesquels elle s’appuie pour échafauder des histoires folles et morbides. Cette boîte à outils dans la main de la femme sur le trottoir, elle paraît bien légère. Contient-elle vraiment des outils ? Ou bien, oui, elle contient des outils mais c’est la femme qui est vrai- Mathilde ne dit rien 13 ment très forte pour la porter avec autant d’aisance. Pourquoi est-elle aussi forte ? C’est toujours pareil. Elle affabule, elle se fait peur, et en définitive, il n’y a jamais rien. Depuis les attentats de 2015, chaque fois qu’elle voit entrer un jeune homme un peu basané dans la salle d’attente du cabinet médical où elle travaille, elle se tient sur ses gardes, au cas où. C’est bête, elle le sait bien que c’est bête, mais c’est incontrôlable. Comme dans un rêve éveillé, les gyrophares du raid tournoient avec un logo bfmtv dans un coin de son écran intérieur. Aïe. Sans s’en rendre compte, Gaëlle vient de s’arracher un bout d’ongle à force de le mordiller

Aucun collègue. Aucune voiture non plus. Aucun véhicule utilitaire marqué du sigle d’une société qui aurait pu donner un indice sur la raison de la présence de cette femme.

C’est un lotissement calme, dans un village calme.

Les seules personnes qu’on voit dans cette rue sont les riverains, quelques joggeurs le dimanche, et parfois des artisans venus faire des travaux pour l’un des voisins. Ce sont des plombiers, des couvreurs, des électriciens, et le plus souvent, des paysagistes et des jardiniers qui entretiennent les immenses jardins et les interminables haies de thuyas.

Gaëlle sort de la cuisine, traverse le salon et monte à l’étage. Elle se dit que depuis la fenêtre de la chambre d’Alice, elle aura une meilleure vue.

Elle se sent un peu idiote en montant l’escalier. Elle n’a pas que ça à faire ce matin. Il y a une tonne de lessive en retard, du repassage qui s’accumule. Il faudrait aussi qu’elle réussisse à joindre Da Silva, le réparateur de vélo, pour savoir s’il a enfin réussi à lui régler son dérailleur gx Eagle. Sinon, c’est fichu pour le raid avec les filles dimanche. Comme tous ces jeudis où elle est seule à la maison, son emploi du temps ressemble à celui d’Elizabeth II. Elle n’est même pas certaine d’avoir le temps de tout faire et la voilà cachée derrière les rideaux de la chambre de sa fille, en train d’espionner une pauvre femme qui doit juste faire son travail, compter le nombre de bouches d’égout, réparer les réverbères ; qui sait la somme de tâches insoupçonnables qu’une armée de techniciens accomplit pour qu’une ville soit vivable ? Ce n’est pas habituel que quelqu’un rôde autour de la maison, mais cela ne signifie pas que ce n’est pas normal. C’est peut-être même indispensable, sans quoi le quartier menacerait de s’écrouler sous le poids de sa décrépitude.

Elle se dit qu’elle est un peu nerveuse, un peu inquiète.

Elle est trouillarde aussi, elle le sait bien ; toujours à imaginer les pires scénarios, à remarquer des détails insignifiants auxquels elle accorde une importance disproportionnée, sur lesquels elle s’appuie pour échafauder des histoires folles et morbides.

 Cette boîte à outils dans la main de la femme sur le trottoir, elle paraît bien légère. Contient-elle vraiment des outils ?

Ou bien, oui, elle contient des outils mais c’est la femme qui est vrai- Mathilde ne dit rien 13 ment très forte pour la porter avec autant d’aisance. Pourquoi est-elle aussi forte ? C’est toujours pareil. Elle affabule, elle se fait peur, et en définitive, il n’y a jamais rien.

Depuis les attentats de 2015, chaque fois qu’elle voit entrer un jeune homme un peu basané dans la salle d’attente du cabinet médical où elle travaille, elle se tient sur ses gardes, au cas où. C’est bête, elle le sait bien que c’est bête, mais c’est incontrôlable. Comme dans un rêve éveillé, les gyrophares du raid tournoient avec un logo bfmtv dans un coin de son écran intérieur.

Aïe. Sans s’en rendre compte, Gaëlle vient de s’arracher un bout d’ongle à force de le mordiller

 

 

 

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