Exquis Cadavre exquis saison 2 , la récap. livre 1
Allez pour vous qui avez loupé un chapitre, voici le premier récapitulatif des premiers épisodes de notre nouveau cadavre exquis
Un pacte sinon rien, la récap. livre 1
Chapitre 1
Un pacte sinon rien
Par Cécile Pellault
La sueur perlait sur son front, coulait depuis la naissance de sa colonne vertébrale jusqu’aux tréfonds de son être, tel le fleuve de sa peur. Sa mâchoire se contractait à chaque ressac de la nausée qui l’envahissait. Elle n’était pas loin de se transformer en marée qui éroderait la moindre parcelle de joie dans son cœur. L’effroi avait envahi son système nerveux, transformant chaque frisson en douleur fulgurante.
Geneviève tenait entre ses mains le dernier manuscrit de Claude France. Depuis qu’elle était son éditrice, c’est-à-dire depuis son tout premier roman, elle avait pu compter sur son poulain. Il lui fournissait toujours en temps et en heure son manuscrit qui partait ensuite à la correction, pour finir sa course en bonne place dans toutes les librairies et tous les espaces de ventes possibles et imaginables pour un thriller, vendus à des millions d’exemplaires en France et dans tous les pays friands de ses déclinaisons internationales. Les critiques étaient souvent mitigées. Les milieux littéraires bon teint le boudaient mais il était invité dans toutes les émissions de divertissement radiophoniques et télévisuelles. Et surtout, les Français et les Françaises l’adoraient, l’achetaient et étaient prêts à faire des heures de queue pour une dédicace de leur écrivain préféré.
Cependant, autant elle avait pu, jusqu’alors, transférer au pool de relectrices-correctrices le fichier annuel sans un regard approfondi, autant ce 20ème opus la plongeait dans la stupeur. Ce qu’elle avait entre les mains était une catastrophe, un délire ! Claude lui avait pitché le meurtre d’une journaliste, Camille, sur fond d’un complot international et d’une revanche familiale. Elle avait opiné, confiante dans les capacités de CF d’en faire un vrai page-turner. Mais elle avait sous les yeux plus de 60 chapitres avec autant de styles différents que de retournements de situations impossibles et inimaginables. Il avait repris la boisson, elle ne voyait que cela comme explication. Une jumelle tueuse et magicienne, la mise en scène d’écrivains connus qui lui assurait une bataille juridique sévère avec les autres maisons d’édition, un personnage principal abandonné en pleine campagne sans que l’on sache vraiment ce qu’il lui était arrivé avant un dénouement en forme de baiser… Et certains chapitres requéraient simplement l’usage de LSD pour la compréhension.
Geneviève se prit la tête entre les mains pour tenter de contenir la migraine qui brandissait l’épée de sa férocité. Qu’avait-elle fait pour mériter cela ? Il devait pourtant y avoir une explication. Claude se sabordait pour pouvoir changer de maison d’édition ? Un pari ? Une blague ? Une maladie neuronale dégénérative ? Même au pire de son alcoolisme, son écriture avait été exploitable. Pas toujours ses déclarations à la presse mais rien à voir avec ce truc qu’elle regardait avec horreur. Seule la mort de son auteur pouvait sauver cette rentrée littéraire. L’idée insidieuse fit son chemin assez facilement dans son esprit. Les chiffres de vente, la couverture médiatique commençaient à faire briller les yeux de l’éditrice qui s’étaient éteints comme des chandeliers sur lesquels un vent froid aurait soufflé à la lecture de ce machin livresque. Qui pourrait être aussi désespéré qu’elle pour l’aider ? Son regard se posa sur la pile des manuscrits envoyés par la poste des aspirants au Saint Graal du contrat d’édition.
Qui serait assez aux abois pour accepter un pacte à la Faust ? Éliminer l’auteur célèbre contre un contrat pour le devenir. Elle lut les noms sur le tableau Excel établi par ses équipes reprenant ceux sélectionnés comme « Probables Plumes à signer », les PPS. Isabelle B, Lou V, Aurore Z, Cécile P, Elias A, Marylène LB, Michèle F, Maryse, Danièle T, Fleur, Aurélie, Caroline N, Yvan F, Eppy F, Noëlle, Lolo, Nicolas D, Yannick P, Pascal B, Frédérique-Sophie B, Fanny L, Sandrine D, Maud V, Aline G, Nathalie R, Guy R, Carlo C, Leelo D, David S, Danièle O, Céline B, Patrice G, Michel R, Marc S, Clémence, Michael C, Claude L, Lucienne C, Frédéric F, Nathalie J, Patrick F, Sylvie K, Sacha E, Sofia H, Florence L, Michael F, Loli C, Mark Z, Kate W, Jean-Paul D, (…). Autant commencer par la première de la liste, pensa-t-elle.
« Allo, Isabelle B. ? …Oui, Geneviève V. des Editions Albin Sud… Seriez-vous disponible pour un rendez-vous pour discuter de votre avenir ?… Non, pas dans nos locaux, un petit café Le Goethe… Oui, c’est ça !… A bientôt, Isabelle ! »
Geneviève raccrocha, soulagée. Avec Isabelle ou un autre, elle se sortirait de ce pétrin ou de ce cadavre de manuscrit. Un petit pacte et puis s’en ira.
2
Écrivez
Yvan Fauth
PROLOGUE
6 mois plus tôt…
« ECRIVEZ ! ECRIVEZ TOUS ! ET TAISEZ-VOUS !
Un livre n’est qu’une somme de mots… Rien qu’une accumulation de signes. Personne n’a jamais écrit un vrai roman. Il n’existe pas, vous n’existez pas ! Vous m’entendez, tous ?
Vous, Claude France, pas plus que les autres, Monsieur le plus gros vendeur français. Vous n’êtes rien.
Mais vous allez le devenir, tous ensemble !
Vous êtes soixante ici, soixante écrivains les plus connus, les plus vendus. Vous croyez être quelqu’un parce que vous avez vendu quelques millions d’ouvrages ? Vous n’êtes rien !
Baissez les yeux… BAISSEZ LES YEUX ! Je vous interdis de me regarder. Ecrivez, écrivez encore et encore.
Je vais tous vous connecter, vous faire entrer dans la matrice, la matrice littéraire que je vais créer grâce à vous. Vous en serez les rouages, de simples pièces de la machinerie qui permettront de concevoir le premier livre, LE livre ultime !
Ecrivez ! Usez de votre piètre talent pour fournir le carburant à la création de l’Œuvre ! Soixante chapitres qui vont, par alchimie, créer enfin la Littérature…
Vous ne ressortirez pas vivants d’ici. Aucun d’entre vous. Aucun ! Vos proches vous croient en retraite pour écrire. Ce n’est pas un mensonge, sauf que vous n’écrivez pas pour vous, pauvres égoïstes, mais pour entrer dans la postérité et l’Histoire.
Tout dépend de votre contribution à la grande Œuvre. Je vous tuerai tous, en spectacle devant les autres. Claude France, vous serez le dernier. Mais votre fin dépend de vous. Si je suis satisfait de la production de l’insignifiant rouage que vous êtes, je vous tuerai sans souffrance inutile. Si vous ne faites pas les efforts nécessaires, je vous torturerai, longuement, très longuement…
Vous voulez boire et manger avant votre trépas ? Alors, ECRIVEZ ! »
3
Encore un matin
Sofia Herwédé
5h du mat, le ciel est clair. Une nouvelle journée. Encore et encore.
Voilà des mois, sans exception, que chaque matin, je me lève, j’enfile mes chaussons, je regagne ma cuisine. En attendant que la bouilloire donne le signal de la mise en route, j’observe le ciel.
Il va faire beau aujourd’hui. Mais c’était prévisible. Déjà, du fond de mon plumard, j’entendais ces foutus piafs piailler. Il va faire beau, donc.
Si seulement les journées pouvaient être différentes. Ce ciel clair, ces oiseaux qui chantent me fatiguent.
Tiens. C’est l’heure, l’eau frémit. Dernier instant avant le calvaire.
Il est temps pour moi de me mettre au travail. Je m’installe à mon bureau avec la tasse fumante.
Encore un matin où je me trouve face à cette page blanche.
Écris ! m’a-t-on dit. À la bonne heure. Objectif du jour, un chapitre. Au moins un chapitre si je ne veux pas que la tortionnaire me colle au train.
Je l’entends déjà me dire « Tu es bientôt prêt ? Il faut bientôt sortir ton bouquin, les lecteurs l’attendent ».
Facile à dire. Parce qu’elle s’imagine que je suis une machine à écrire, que l’inspiration me vient d’un claquement de doigt ? Qu’il me suffit de lui dicter ma volonté ?
Écrire, toujours écrire. Mais dans quel but au fond ?
Ah je les vois déjà, ces lecteurs trépignant d’impatience à l’annonce de la sortie, se battre pour avoir la moindre info, entretenir la flamme, qu’elle dit.
Je vais lui en donner, moi, de la flamme.
Un beau brasier de feuilles blanches, un immense feu qui s’envole dans la nuit noire. Ah, que j’aime le noir ! L’obscurité. Celle qui enveloppe, t’engloutit. Celle qui efface toute trace de vie, qui effraie.
Et pourtant l’Autre, si lumineuse est bien plus effrayante. Sa gentillesse débordante, son enthousiasme permanent me donnent la chair de poule.
Ah oui, je la vois bien autour du feu, avec son immense sourire bienveillant, à me déballer tout son baratin sur le monde du livre, à trouver tous les arguments pour me pousser à écrire. Mais que croit-elle, que je suis dupe ?
Un beau grand feu qui lui lècherait les mollets, une chaleur étouffante à lui fermer son clapet.
Bref encore un matin où il faut que je m’y mette. De toute façon, je n’ai pas le choix. C’est tout ce qu’il y a à faire. Écrire.
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Effectivement, effectivement et de plus en plus 😊
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A reblogué ceci sur Le Bien-Etre au bout des Doigts.
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merci beaucoup
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Une drôle d’histoire, les auteurs s’en donnent à coeur joie, j’ai l’impression!
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C’est le principe d’un Cadavre Exquis chère Marie-Christine
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